Nascondevamo il cielo sotto un bicchiere
pensando fosse acqua e non vino,
sorseggiavamo vita come se fosse domenica,
come se il tempo, il nostro, non si fosse mai mosso.
Nel mentre lì fuori gioivano le stagioni,
crescevano gli alberi, nascevano piantagioni,
e persino i profumi d'un parco d'inverno
tornavano dalle finestre del nostro palazzo moderno.
Bussavamo alle porte di attori a noi sconosciuti,
intenti a gioire del nostro arrivo salutavano compiaciuti,
e mentre s'alternavano nella scatola comici illusi,
ridendo brindavamo dei nostri giorni ogni giorno iniziati,
e mai,
conclusi.
(Vincenzo Bua, 2013)
pensando fosse acqua e non vino,
sorseggiavamo vita come se fosse domenica,
come se il tempo, il nostro, non si fosse mai mosso.
Nel mentre lì fuori gioivano le stagioni,
crescevano gli alberi, nascevano piantagioni,
e persino i profumi d'un parco d'inverno
tornavano dalle finestre del nostro palazzo moderno.
Bussavamo alle porte di attori a noi sconosciuti,
intenti a gioire del nostro arrivo salutavano compiaciuti,
e mentre s'alternavano nella scatola comici illusi,
ridendo brindavamo dei nostri giorni ogni giorno iniziati,
e mai,
conclusi.
(Vincenzo Bua, 2013)