A cosa stai pensando?

Pensavo a Domenico Modugno.

E tutti penserete al "Blu dipinto di Blu". E tutti c'azzeccherete inevitabilmente.

A cosa pensavo, chiede facebook.. Pensavo, in maniera molto retorica, allo scorrere del tempo, alle grandi domande ed alle piccole risposte che ogni giorno ci facciamo e ci diamo per renderci conto di chi siamo.

Pensavo che ce lo chiediamo ogni giorno, c'è chi è più convinto, c'è chi ha bisogno di perdersi per trovare conforto nell'idea di essersi perso per sempre. Poi ci sono io, che dimentico semplicemente chi sono, e mi trascino a piedi nudi su una strada che sembra così luminosa ogni volta, così come ogni volta so già che luminosa non lo è davvero. Ma dimentico. Passo dopo passo.

Pensavo, pensavo.

Pensavo che in vita mia ho avuto convinzioni, certezze, sicurezze, così come ho provato emozioni, sensazioni, sentimenti che alla fine ho scoperto non essere tali, o non essere che una minima parte di ciò che emozione in effetti è.

Pensavo che una convinzione dovrebbe perdurare per l'intero arco della giornata, per l'intero arco del periodo di cui si nutre, da quando ce la si crea, a quando si esaurisce con l'atto stesso.
Pensavo che le mie convinzioni oscillano tra l'attimo e l'ora. La mia voglia, la mia volontà, come se fossero imbuti di vetro di una stessa clessidra, la completezza di uno esclude l'altra. Pensavo che questa cosa non mi porterà da nessuna parte nella mia vita. Ecco, di questo sono convinto di esserne convinto.

Pensavo al sorriso del tabaccaio di fronte casa. Pensavo all'istintività con cui, nell'attimo stesso in cui raccoglievo il pacco di GOMMINE (chewing gum) l'ho guardato e ho chiesto se la musica che riscaldava quel tabacchino i cui orari ormai conosco a memoria fosse di Chopin.

Pensavo che quel suo sì non fosse così piacevolmente sorpreso fino al momento in cui ho aggiunto che proprio in questi giorni ho messo uno dei cd al cui acquisto ho legato un umore sereno e soddisfatto. Ho detto "l'ho tirato fuori proprio in questi giorni" e lui " ah si? E' molto bello". 

Ho pensato a quanto c'invidia il mondo intero. Ho pensato che questo solo l'Italia ce l'ha.

Ora invece penso a Domenico Modugno...anche se.

Anche se a dire il vero prima pensavo a chi si permette di usare la parola "Democrazia" "Meritocrazia" e "Affidabilità" senza conoscerne il valore. Pensavo a chi sbandiera ideali nascondendoli d'interesse personale, a chi alimenta apatia esclusivamente per non affrontare un conflitto d'interessi che lo vedrebbe ridicolizzato.

Pensavo a quanto le parole possano essere pesanti, "una parola ferisce più d'un proiettile".

Ho pensato ancora a Domenico Modugno, e ho pensato a quanto son coglione a non averci pensato prima.

Pensavo, ho pensato, penso. 

Penso che sia difficile parlare d'amore. Penso che la distanza sia una merda.

Penso che il destino, o meglio, collegare eventi poco probabili e per questo più percepibili, sia assolutamente qualcosa di romantico. Il romanticismo di una finestra s'un parco mentre il sole tramonta, le foglie si lasciano andare e le persone vivono la propria vita mentre la musica ti fa credere che vivano la tua e siano lì per te.

Penso che scrivere d'amore sia impossibile.

Quando teniamo a qualcosa abbiamo quasi paura a parlarne, sfiorarne, usarne le proprietà/qualità/sembianze. Quella paura di perdere qualcosa che ha a volte la gente preventivamente; il valore effettivo si scopre sempre quando si perde qualcosa...ma a volte, e penso di esserci pienamente dentro, c'andiamo così vicini a capire quanto importante sia qualcosa, che quasi sembriamo indifferenti ad essa. Eppure ci teniamo.

Penso e non penso d'aver scritto un mare di cazzate.

Penso che le donne abbiano troppo potere, spesso giustificato anche dalla nostra impertinenza...ma penso ne abbiano comunque troppo.

Boh. 

Penso di star vivendo, nel mio piccolo universitario, qualcosa di simile alla politica italiana tutta.
Penso che non cambierà nulla, da una parte, perché mi sento uno dei pochi a non accettare ciò che succede e cercare una soluzione.
Penso che l'Italia in miniatura non sia solo una "località" in miniatura da visitare. Penso siano i vicini di casa chiusi in casa che s'ammazzano e s'intimoriscono per la riunione. Penso siano Polenta e Terroni. Penso siano Guelfi e Ghibellini, Edison e Tesla.
Edison e Tesla.

Penso che Edison sia l'esempio di come a volte i "cattivi" vincono non sia solo il pericolo di un film d'azione, bensì la storia trafugata dal vincitore.

A cosa sto pensando a dire il vero non ve lo posso dire, perché è lontano da me, e avreste voglia di rubarmelo subito. A cosa sto pensando ve lo dirò tra quindici giorni, se avrò tempo..

Perché ora che ci ripenso, quando la tengo per mano le mie paure non esistono, ed io non scrivo. Vivo.

A salve smise di spararci anche il prete.

La parola è un proiettile, va usata con cautela. Dosata, messa a fuoco sull'obiettivo: preparata come si deve.

Ciò che sta succedendo ha fatto di me un caricatore da spalla pieno di proiettili, pieno di ragioni che purtroppo non posso più tenere in un cassetto insieme alle mie paranoie, a ciò che penso sia giusto o sbagliato.

Francamente penso che un conto sia avere ragione degli altri, un conto sia tentare d'aver ragione a discapito di altri.

La parola è un proiettile, e a volte, anche i proiettili, possono tornare indietro..più veloci, e accompagnati dal proiettile di chi decide, per una volta, di rispondere.

BuonaBirraNotte

Un po' come schiuma sulla tua birra,
c'è chi l'ama, la beve, chi aspetta.

C'è chi assapora piano, chi s'affretta anche a tavola,
grugniscono i gentiluomini per complimento,
tacciono i vili a cui manca qualcosa, più che il ritegno.

Persino gli odori vengono spenti, accesi, o ricercati;
benzinai latin lover e narici ben pagate in enoteca,
giovani accendini o romantici sussurri.

Mentre luci soffuse s'alternano a intermittenti neon,
quella schiuma sulla tua birra è sparita,
non resta che adagiarsi, anima nell'anima,
col respiro e l'occhio sereno,
lì dove nessuno ha mai messo il dito.

(Vincenzo Bua, inediti 2013)

A Pavia, con affetto.

Cara Pavia,

4 anni e 28 giorni. Tanto è durato il nostro amore, la nostra storia, la nostra convivenza.

Come stai? mi piacerebbe raccontarti di come la mia vita è cambiata da quando mi son trasferito in quel di Reggio Emilia.. però sai, non ho mai amato i paragoni, sanno di indecisione, quella indecisione che riprometto di eliminare dal mio carattere ogni volta.

E poi, cara Pavia, a parte le zanzare (anche se qua non mancano ) che ti contraddistinguevano, eri bella, d'estate e d'inverno, con la tua nebbia, le tue brevi nevicate, il tuo 3 ed il tuo cardo ed il tuo decumano che attraversavano quella meravigliosa città nata in tempi romani ma sulla struttura di un accampamento militare. Cosa potevo chiedere di più? Una specialistica, forse. Ma questa è un'altra storia a cui sinceramente non penso mai..sono felice delle mie scelte, mai come ora.

Ed i tuoi abitanti? Che meravigliosi erano quei ragazzini fatti col timbro... spam spam spam spam, tutti uguali, tutti vestiti, pettinati, profumati uguali. Impossibile riconoscerli tra loro, impossibile non riconoscerli in mezzo agli studenti. Studenti.. oh, quanti eravamo?? 30.000 ? Tanti, tutti diversi, che capisci che una volta la leva obbligatoria forse non era così brutta come cosa...Conoscere gente che viene da altre realtà ti fa crescere tanto dentro, i residenti ed i pendolari non potranno mai capire quanto e come formi l'essere un fuori sede.

Tanti cuori per i tuoi collegi. Adoro. E dire che ho avuto la fortuna/sfortuna di vivere il decadimento della goliardia universitaria (almeno la nostra)...ma quanti ricordi, quante emozioni, esperienze, conoscenze, ma soprattutto insegnamenti! Una mente aperta avrebbe potuto scovare insegnamenti di vita ovunque l'occhio e l'orecchio si posassero.

Per le relazioni sociali ad inizio post pensavo di stendere un velo pietoso e incentrare la mia lettera a proposito, ma non ci riesco.

Cara Pavia, vengo raramente a trovarti, ma non per questo mi dimentico delle trame dei tuoi sanpietrini o i tramonti sul lungo Ticino. No, Pavia, tu per me sei stata e rimarrai una vera amica, e come tale non riuscirei neanche volendo a dimenticarmi di te, ad ignorarti, a fingere indifferenza.

No, Pavia. Gioie e dolori hanno impresso ogni centimetro nel cuore, ed ogni volta tornare è come non essere mai andato via.

Ecco, scusa il ritardo, volevo scriverti queste righe la prima volta che tornai (dopo aver scoperto di aver superato il test d'ingresso così dopo essermi iscritto a Reggio) ma ho scritto frasi su frasi sul cuore per poterne fare un mosaico d'emozioni.

Grazie.

Con Affetto

Vincenzo

Pasquetta.

A volte risorgono.

E poi si spengono.

Sono uno che ci tiene alle date. Più o meno importanti son sempre date, più o meno importanti son sempre giorni che ricordiamo in maniera più o meno vivace. Con questo rispondo alla domanda che verrebbe spontanea...perché?

Perché sto bene. Perché se proprio devo avere un dubbio è sulla natura filosofica di ciò che la vita ci pone davanti.. Consideriamo gli errori come tali nel momento in cui li commettiamo...ma spesso e volentieri è proprio grazie a quegli errori che la nostra vita potrebbe migliorare, migliora, o migliorerebbe.

E allora come definireste tale errore una volta consapevoli di tutto ciò?

Un errore che rende più grandi? Un meraviglioso errore? Una botta di culo? Suggestione ?


Nessuno è perfetto, meno male.
Non esiste la perfezione. Tutto ciò che viviamo, giusto o sbagliato che sia, ci porta ad apprezzare e valorizzare quello che man mano ci vien dato di vivere sulla nostra pelle. Azzarderei un "ci rende migliori", ma l'accezione di migliore è suscettibile di critiche, in alcuni casi.

Io mi tengo il mio, di caso. Mi tengo il mio "errore".
Il tempo in questi 12 mesi mi ha dato ragione su una totalità di cose che chiedersi il perché di questo o quell'errore sarebbe a sua volta un'errore.

A volte risorgono, 

E poi si spengono.

Non hanno più nulla da dire, i dubbi,

quando, spalle al muro, termina anche il vetro su cui appigliarsi.

L'antipoeta.

Cercasi proiettili, o forse piume,

d'insano peso e di differente colore,

ai bersagli ci pensa chi deve, 

io per me, ognun per sé*.

Cercasi rime, o forse versi, frasi, baci.

Cercasi amori lontani e amicizie perdute,

sofferenza, astinenza, rancore e rimpianto.

Dove ho lasciato i proiettili?

Cercasi lapis che siano risa piuttosto che sangue,

un diario pieno d'abbondante disgrazia, 

ma quella comica, che male non fa se non alle budella contratte in risata.

Cercasi ritrovo per parole non dette,

nascondetele, o fatene statue per i timidi tentativi di illusi.
Meglio arrivare prima che non arrivare più, che il meglio tardi che mai 

è per quelli troppo fortunati.

Cercasi poeti felici, se credete ch'esistano.
Vi sfido, trovateli, leggete loro poesie,

fate si che impazziscano per l'esser lor stessi un ossimoro.

Cercasi poesia, la mia. 

(Vincenzo Bua, Inedite 2013)

*Quelli al perdono, dite?
Uno di riserva, uno al giorno,

proiettili rari di questi tempi, 

da usare con parsimoniosa accortezza,

risparmiate il perdono quando non lo sentite tale,

pietà e indifferenza feriscono ancor di più.

Flatulenze, insulti e coccodé.

"Mancavo da tempo"
"E' da un po' che non scrivo"

Mancava il mio scrivere.. mancava un po' tutto.

(no, non scrivo delle elezioni,
no, non ho votato,
no, seriamente, lasciamo perdere che i piddini sono una razza che ancora non riesco a comprendere appieno, soprattutto i giovani).

Volevo scrivere qualcosa di questi due mesi... un andare sempre più verso il fondo...poi un veloce risalire ed uno stabilizzarsi su una linea che viene continuamente infiacchita da acciacchi e influenza, è anche il periodo - diciamolo -.

L'università, esami parlando, sembra essere tornata su uno standard accettabile, anzi, se analizzassi il rapporto qualità/risultati direi che va più che bene.

L'ultimo semestre ( che riceverà prima o poi un bel post) della mia carriera universitaria m'ha fatto il regalo più grande che potessi ricevere: un prof che mi incuriosisca, che mi faccia andare oltre l'ora e mezza di lezione e la preparazione per l'esame che sarà. Veramente contento. Poche volte in vita mia ho sentito un senso di colpa così grande per una lezione saltata, ancora meno quelle in cui pensavo di andare a ricevimento per cercare di recuperare, per quanto possibile, il suo insegnamento - e la febbre, domani, calza a pennello, no? -.


E poi ci sono loro*. Fuori da ogni ambito fin qui discusso, ci sono loro.

Loro che sanno tutto,
che oscillano, saltano da un piedistallo all'altro
come fossero bambini che attraversano un piccolo fiume.
Loro che abbaiano verità che cadono soltanto se a cadere è l'Italia,
loro che si sentono dimenticati da chi hanno già dimenticato,
loro che vestono incoerenza e parlano col dito nel deretano,
attenti a non espellere ciò che dietro preme,
fallimento, invidia,
loro che t'indicano, giudicano,
con quella lunga ma pur sempre puzzolente mano.

* Una dedica in versi è un qualcosa di cui andare fieri!

Sinfonie

Nascondevamo il cielo sotto un bicchiere
pensando fosse acqua e non vino,
sorseggiavamo vita come se fosse domenica,
come se il tempo, il nostro, non si fosse mai mosso.

Nel mentre lì fuori gioivano le stagioni,
crescevano gli alberi, nascevano piantagioni,
e persino i profumi d'un parco d'inverno
tornavano dalle finestre del nostro palazzo moderno.

Bussavamo alle porte di attori a noi sconosciuti,
intenti a gioire del nostro arrivo salutavano compiaciuti,
e mentre s'alternavano nella scatola comici illusi,
ridendo brindavamo dei nostri giorni ogni giorno iniziati,
e mai,

conclusi.

(Vincenzo Bua, 2013)

2013

E' l'alba, il cuore è qui con me,
parla forte, mentre la testa è in giro per sue volontà.

E' l'alba, cantano gli intestini,
svolazzano verità nascoste,
si perde il conto di quante bugie abbia l'alcool smascherato.

Buongiorno calendario,
buon anno e buone feste,
saluti ai santi di cui scorderemo la ricorrenza,
abbracci alle festività che usiamo per puro doppio gioco.

Buonanotte fatti assegnati ad un anno passato,
buonanotte convenzione per cui ciò che è fatto sta dietro,
mentre avanti, ora,
si può solo creare.